Comisiones no obreras

Desafortunadamente, es lo único que tengo en común con la ínclita: ya me gustaría a mí disfrutar de su armario, y contemplar el mundo desde su altura y su porte, y ser musa photoshopeada, cardada y esponsorizada, y tener el álbum de fotos familiares repartido entre ejemplares del ¡HOLA! Pero el Señor no me ha llamado por el camino de la elegancia juncal. A Luis Medina, el hijísimo, sí. Lo normal, con esa genética de pata negra. Un fachón. Por los dos lados, por el de la planta y por el de la política («la Fiscalía, ya sabes, son todos de izquierdas y así actúan»). Por eso nos extraña tanto que aparezca paseando al perro en greñas, bata y pijama. Excepto que esa salida sea una performance, un happening, una representación para los periodistas: uno tiene menos pinta de culpable si, en lugar de salir con pijama de satén y batín aterciopelado a lo Hugh Hefner, se presenta envuelto en una bata de cuadros, como un jubilado de Correos. O como Don Pantuflo Zapatilla.

Ahora, el pobre Luis se ha tenido que marchar de España, abrumado ante la incomprensión. Y, encima, se ha quedado compuesto y sin velero. Dicen que los propietarios de un barco tienen dos días felices: cuando lo compran y cuando lo venden. Del día del embargo no dicen nada. A veces, los dioses también abandonan a los ricos.